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Juntas compartimos un aula universitaria, hace ya algunos años, en una bella época en la que no se hablaba  de cambio climático, seguridad alimentaria ni SIDA. Sobre sandalias vendidas en la catedral de La Habana, recitales de Silvio en la escalinata universitaria y en la Casa de la Américas,  se alzaban nuestros sueños.

Queríamos cambiar el mundo, soñábamos con ello, ¿quién no?. Jugábamos con el esnobismo y la rebeldía de todo universitario y hacíamos chistes sobre nuestras notas más altas que las de los habaneros: ¡venganza guajira¡.

Los zapatos de vestir de una eran de todas en aquella beca, F y tercera, con balcones al mar, en los cuales  contemplábamos como el sol era tragado en los más estremecedores atardeceres que he visto en mi vida.

Todas las semanas había una fiesta en el piso de periodismo y a ellas eran invitadas excelsas plumas de hoy, entonces desconocidas. Poemas, canciones de Simón y Garfunkel silenciaban los sábados para olvidar los extensos manuales de economía política y el exceso de películas de guerra venidas de la URSS, con muy buena factura, como las obras de Dostoievsky y otros grandes que una parte de la humanidad ignora en sus programas de Literatura.  

Charo, María Victoria, Baby, María de las Nieves, Alina, cada una en su cuerda, y con sus respectivos apodos. A esta última le decíamos la decana, pues se había cambiado de otra carrera cuando andaba por el cuarto año de ella.

Cada una con sus derroteros: María Victoria, Baby, María de las Nieves siguen en el periodismo; una pasión que les ha robado la vida y que ahora comparten con su mundo de madres.

 Mujeres batalladoras, utópicas aún, a pesar de mareas, empecinadas en su profesión, en su sacerdocio de estrés aliñado con el placer de la travesía en una isla telúrica que amanece todos los días con algo que contar y en la que muchas veces se tocan lo real maravilloso y  el surrealismo. Capaz de grandes epopeyas y heroicidades; vulnerable y errática en lo pequeño y común, como escapada de una novela.   

Estas y otras tantas mujeres-madres , aunque aún su útero no haya fecundado, merecen respeto por abrir ventanas e intentar “podar la nieve” cuando alguna ventisca preocupa; pues no solo de risa está tallada esta isla, recostada al borde del mar; también de contradicciones y entuertos; con luz y brillo en su vegetación; pero umbrosa en ciertas zonas puertas adentro.

No hay lugar bajo el sol permanentemente iluminado; pero sí uno en el que se trata siempre de encender la lumbre.