Medalla de oro
Discúlpenme esta pequeña vanidad que compartiré con ustedes, pues mi orgullo de madre me muerde hoy. Mi niña, alumna de noveno grado, obtuvo medalla de oro en el concurso municipal de Historia de Cuba, al que asistieron representantes de diez secundarias básicas. Ahora deberá prepararse para el provincial.
La suma de sus puntos llegó a los 206, en ellos no hay límites, siempre que pruebes que tienes un conocimiento agregado a las preguntas que te formulan.
Sé que es estudiosa y una lectora empedernida de todo lo que cae en sus manos. Curiosa en extremo siempre tiene una pregunta que formular acerca de cualquier tema.
Pero no sabía realmente cuanto había acumulado en su cerebro hasta que la profesora de su secundaria que los entrena para esa competencia del conocimiento me dijo hace más de dos meses que a ella le gustaba como Glenda desarrollaba las ideas y que tenía grandes posibilidades de clasificar para el evento provincial.
Realmente nunca esperé que lograra puntuación tan alta y por ello me doy cuenta que no me había percatado todo el sedimento dejado por sus lecturas sistemáticas, sobre todo de la obra de José Martí, nuestro Héroe Nacional, quien tanto pensamiento valioso dejó acerca de la América Nuestra y de la importancia de defender sus valores autóctonos ante el desdén de un vecino cercano y poderoso que no la entendía, desde entonces, y la menospreciaba, igual que hace hoy.
La medalla de oro la veo como una partícula mínima de lo que hemos podido hacer ella y yo por nuestra identidad nacional y por la cubanía, que aunque bien poco, lo interpreto como nuestro deber ciudadano.
“Conozca a Cuba primero y al extranjero después”, afirmaba el pensador, y le asistía razón.
Lo que no se conoce, no se reconoce, y lo que no se reconoce no se defiende.
POEMA MARTIANO. EN LA PÁGINA: http://www.josemarti.org encontrarán más detalles de su vida y obra
ODIO LA MÁSCARA Y VICIO
Odio la máscara y vicio
Del corredor de mi hotel:
Me vuelvo al manso bullicio
De mi monte de laurel.
Con los pobres de la tierra
Quiero yo mi suerte echar:
El arroyo de la sierra
Me complace más que el mar
Denle al vano el oro tierno
Que arde y brilla en el crisol:
A mí denme el bosque eterno
Cuando rompe en él el sol.
Yo he visto el oro hecho tierra
Barbullendo en la redoma:
Prefiero estar en la sierra
Cuando vuela una paloma.
Busca el obispo de España
Pilares para su altar;
¡En mi templo, en la montaña,
El álamo es el pilar!
Y la alfombra es puro helecho,
Y los muros abedul,
Y la luz viene del techo
Del techo de cielo azul.
El obispo, por la noche,
Sale, despacio, a cantar:
Monta, callado, en su coche,
Que es la piña de un pinar.
Las jacas de su carroza
Son dos pájaros azules:
Y canta el aire y retoza,
Y cantan los abedules.
Duermo en mi cama de roca
Mi sueño dulce y profundo:
Roza una abeja mi boca
Y crece en mi cuerpo el mundo.
Brillan las grandes molduras
Al fuego de la mañana,
Que tiñe las colgaduras
De rosa, violeta y grana.
El clarín, solo en el monte,
Canta al primer arrebol:
La gasa del horizonte
Prende, de un aliento, el sol.
¡Díganle al obispo ciego,
Al viejo obispo de España
Que venga, que venga luego,
A mi templo, a la montaña!
